Presque soudainement, la Terre s’est plissée, l’étoffe de sa surface s’est chiffonnée, bombée, effondrée tel un vaste drapage baroque mis en mouvement par le sculpteur. Je descends dans ces anfractuosités, remonte les boursouflures, plus vite, plus lent, c’est la joie des changements de rythme.

En cours de voyage, des bouts de chemin se dessinent, des enveloppes de paysages se déploient autour du vélo qui avance. 

Je ne rencontre que des fragments très locaux.

De Moyale, à la frontière kenyane, j’ai pris le bus pour traverser les déserts du nord du pays. La piste me paraissait trop difficile, pleine de cailloux, en plus avec une réputation d’être parfois coupée par des bandits.

Le long fossé qui s’est effondré de la Mer Rouge au Mozambique forme au Kenya une vaste vallée plutôt aride. Sur ces flancs, la Terre prend la forme de brusques escarpements, de plis en accordéon qui font valser le cycliste ou de Monts soudainement jaillis des profondeurs.

Le départ de Kabale, encore en Ouganda, est un peu triste. Le matin est enveloppé d’une fine bruine, un temps qui me transporte en Belgique. Ces allers-retours me rendent plus lourd que je ne voudrais l’être.

Je fais une pause en sommet du col, à Bugarama, à plus de 2100 mètres d’altitude. Encore une journée où j’ai pris plaisir à me dépenser. Les jambes sont fatiguées, mais il ne me reste plus que 30 kilomètres avant d’arriver à Bujumbura.

Le jeune homme qui bavarde avec moi pendant que je bois une limonade m’annonce que je n’aurai plus à pédaler.